Il y a des choses qui ne changent pas, comme le cycle des jours, puis il y a les choses que l'on pense immuables, jusqu’au jour où ce n’est plus le cas. Cynthia, dans sa rivalité avec Clara, ne s’était jamais imaginé remporter. La championne de Neropolis était ambitieuse, virulente, confiante. Tout ce que la carteienne n’avait pas été lorsqu’elle l’avait rencontrée pour la première fois lors de son service militaire. A l’époque, Cynthia survolait la vie, perdue dans ses pensées avec la nonchalance de quelqu’un qui a abandonné l’idée de se soucier de changer le statu quo.

Puis elle avait rencontré sa griknot, sa moitié. Avait ouvert les lieux sur un Empire tombant en ruine et hérité d’un titre qu’elle ne méritait pas en survivant à un baptême du feu qui aurait dû prouver son inaptitude à régner en championne sur le ville. Combat après combat, défaite après défaite, elle avait changé les choses. Ses échecs devenus des victoires. Le respect d’Althéa gagné à la sueur de son front. Elle avait fait face à la fin du monde et lui avait dit de revenir un autre jour.

Tout cela pour perdre, encore une fois, face à Clara.


La foule s’était réunie en cette fraîche soirée du mois de mars pour assister à un affrontement entre champions dans l’arène de Neropolis. Aux limites du royaume des morts, la vie pullulait de cette énergie qui lui était propre. Le murmure de foule, presque une cacophonie, recouvrait le discours du présentateur qui allait en longueur sur les exploits des adversaires du jour. Les champions avaient sur leur challenger une victoire, les pokémons de cette dernière étant tombés face à eux lors de leur premier affrontement.

Le poing de Cynthia se serra sur la pokéball de Malta. Chaque rainure, chaque coup de crocs lui était familier. Agressive petite griknot, puissante carchacrok. Elle ne pouvait pas la décevoir. Ce soir, elle allait changer les choses. Ce soir, elle retrouverait l’ambition qu’elle avait perdu.

Un adversaire à la fois.

Cynthia s’avance sous les lumières de l’arène. Son ombre drape ses pas, solitaire face au couple à l’opposé d’elle. Solitaire mais pas seule. Elle porte sur ses épaules les enseignements et conseils des meilleurs dresseurs de l’Empire, armée d’une dragonne qui n’attend que d’être libérée.

« Cette fois je repars avec le badge. Que tu le veuille ou non. »

Elle allait l’écraser. Pour qu'il n’y ai aucun doute sur le vainqueur. Seule face à deux. C’était de la folie et une part d’elle le savait.

« Malta, Heian. Déchainez-vous ! »

Sur le terrain, les deux pokémons de Cynthia apparaissent. Immédiatement, l’ambiance est posée avec le rugissement fulgurant de sa carchacrok. La bête est lâchée, rarement envoyée en premier combattant sauf pour marquer l’occasion. La dernière fois, elle avait écrasé son adversaire d’une attaque Z dès les premières secondes mais c’était une autre arène et face à un suppléant pas des champions.

Le kaorine, toujours aussi impassible, semblait presque calculateur. Il sondait l’arène de ses pouvoirs psychiques, imaginait pour sa dresseuse, un monde où ils gagnaient. Il y a longtemps, Heian avait été abandonné dans les rues de Carteia après avoir perdu un combat. Aujourd’hui, c’était avec honneur qu’il était choisi pour ouvrir le bal face aux maitres spectre et normal.

La gorge pâteuse, Cynthia sentait la nervosité reprendre le dessus mais elle ne fléchit pas, soutenant avec fureur le regard de Clara. Elle avait l’impression d’être à ses premiers jours, avec Thessalia, sa taupiqueur. Bégayante et terrifiée, comme cette fois-là elle devait faire le premier pas. Ouvrir la dance sur le signal de l’arbitre. Griffe.

« Eclat Magique ! »

Heian se glisse devant la carchacrok et explose dans un feu d’artifice irisé. La lumière chasse les couleurs pour la remplacer par ses propres reflets arc-en-ciel, tire les ombres les faisant grandir encore et encore alors que son éclat gagne en intensité. Une attaque d’une rapidité inouïe, comme un coup de canon, aussitôt lancée qu’elle a disparu. Des tâches sombres dansent devant la vision de la championne qui n’aura pas attendu que la lumière diminue pour donner un autre autre à son pokémon, d’un simple claquement de doigts parce qu’elles n’ont pas besoin de plus pour se comprendre.

Seisme.

La terre gronde et se soulève, l’arène tremble mais ne fléchit pas, c'est loin de la puissance destructrice dont est capable la dragonne. Le plancher de cette vieille salle de balle, proteste et gémit alors que ses lattes sont tordues dans tous les sens, certaines se brisant sous la pression. Les griffes de Malta s'enfoncent dans le sol, ses muscles se tendent, déjà, elle se prépare à bondir, la nervosité de sa dresseuse déteint sur elle.