leurs rencontres avaient toujours de singulières
ces sujets de conversation sous muselière ;
mais irène ne s’en inquiétait guère ((c’est qu’iels savaient tous.tes les deux se donner de faux airs)).

et même si irène appréciait l’air salin,
de rien ne pouvait la convaincre d’abandonner une oeuvre qui ne demande qu’à être peinte -
elle aurait elle-même teinté les pages de ce manuel du bleu des océans divins
s’il ne se faisait dérober à sa douce étreinte.

pour un peu c’est qu’elle en rigolerait, de sa précaution dont elle se ficherait presque -
parce qu’elle aimait s’afficher contre les règles,
la mondaine irène.

en grande dame qui cherche les ricochets délectables
elle n’avait peur de mouiller ses propres mains pour rendre le sable malléable
y planter les graines de sa voix d’enchanteresse sur une terre aride,


mais quelque part,
il y avait dans ses invitations
dans son inquisition
autre chose qu’une simple utilisation -
irène y mettait du sien car elle est fidèle à ses valeurs qui diffèrent de la simple civilisation (elle
aimait inverser les polarités) ;

elle aurait pu simplement vouloir se rapprocher de ce singulier personnage
dont elle avait entendu parler de loin pour des faits de guerre mais voilà,
il possédait d’un sens qui était peu commun
une plume qui glisse plus que ne nage ; il avait des mots
qui exprimaient avec douceur la chute de jericho
           comme il était rare d’en trouver un.

voyons mon ami, une lady a bien droit de se trouver de quoi la cultiver un peu.

le sourire qu’elle étire pétille de son amusement ;
car elle en avait plus à perdre que fortunato à lire ces paragraphes dérangeants
en plein jour sous le soleil écrasant ;

irène relève enfin le regard vers cet invité qui se tenait le dos encore plus droit que le sien.

tu viens de m’ôter le principal intérêt à être là
à écouter les murmures des océans.

le soupir qui s’exhale entre ses lèvres élégamment peintes a la teinte des numéros qu’elle savait répéter et qu’elle n’hésitait pas à user pour se faire (aimer) écouter
se fait faussement déçu.

elle s’étire, le pinceau toujours entre les doigts, (craquent ses omoplates)
le canvas à peine terminé - il y avait sur la toile
des vagues à l’âme encore plus puissants que celles
envahissant l’atmosphère en pression depuis l’arrivée de ce poète qui a trop peur des séquelles ;

irène aimait blesser les trop-prudents.

vu que tu m’as coupée dans mon illustration…

et en attendant que le plateau de délicatesses sucrées arrive.

... pourquoi est-ce que tu ne le finirais pas pour moi ?

l’innocence dans tous ses mots craquelle une curiosité que d’autres auraient qualifié de morbide ;
irène déteste simplement le vide

le vide sur la toile le vide par l’absence du livre le vide par obligation
le vide derrière ses interrogations.

son regard tout droit sur lui
après tout elle savait qui il était ;

il était cependant difficile de dire pour lequel de ses être elle aimait tant à le convier
(et surtout à ses yeux quelle façade revêtait-il et lesquels avait-elle déjà dévoilés ?)

irène a des améthystes qui voilent ses pensées.

tu connais la fin de l’histoire, ça ne devrait pas être compliqué.

il manquait définitivement le dernier orage sur cette toile qui suivait de près
les mots de son poème en reflet délavé.